Más que una ilusión

Soñaba que perseguía a la mujer con la que todo hombre habría podido tener las más fieras fantasías de pasión y amor desenfrenado. Él soñaba, soñaba con ella, que juntos cabalgaban a lomos de dos corceles blancos como las nubes de primavera, que el viento jugaba a desordenarles los cabellos entre trote y trote, y que hasta los pájaros se acercaban a la mujer para formar parte del aroma que tan loco a él le volvía. Soñaba que viajaban desnudos, y que por mucho que azotase a su caballo, jamás lograba alcanzar la elegante velocidad con la que aquella mujer marchaba varios metros por delante. Se dedicó a observarla, lejana e inalcanzable, a grabar en su memoria cada centímetro de aquel cuerpo de curvas de infarto que le quitaba el aliento, a guardar en lo más hondo de su ser la melena de fuego ardiente que no se dejaba amainar por la brisa. Alargó la mano con el estúpido pretexto de intentar alcanzarla, a ella, a la mujer indomable… qué iluso podía llegar a ser si de verdad pensaba que alguna vez podría llegar a hacerla suya.

El hombre abrió los ojos. La noche exhalaba su último suspiro a través de la ventana, a través de las cortinas a medio correr. Giró el rostro hasta encontrarse con la mujer de sus sueños, quien yacía dormida a su lado, con el pelo encendido enredado sobre una almohada tan blanca como los corceles de su sueño. Sonrió, dejándose llevar por un corazón que parecía haberse vuelto loco en un momento.

 Y entonces, por una breve fracción de segundo, el hombre se sintió decepcionado.